Почему я не художник?
Сегодня я в школу вышла пораньше, чтобы полюбоваться красотами осенней природы.
Воздух свеж. Под ногами мокрый, весь в трещинках и опавших листьях асфальт. Горделиво стоят поодиночке тонкие молодые клены, ослепляя своим золотым сиянием всё вокруг. Над землёй стелется густой туман, окутывая стволы. Чуть поодаль – хоровод молодых берёзок, на которые октябрь накинул пригоршню золотых монет. Среди них затерялась крепкая низкая рябина, увешанная тяжелыми рябиновыми бусами.
По небу плывут неповоротливые серые тучи. Из рваной дыры, в одной из них, льётся солнечный свет. Он рассыпается на сотни ослепительных отблесков, лишь коснувшись золотой кленовой листвы. От этого яркого зрелища захватывает дух.
Я бросаю взгляд на часы и, спохватившись, мчусь в школу, глубоко вздыхая: «Почему я не художник?»
