Творческая работа «Проза и лирика боли»
ПРОЗА и ЛИРИКА БОЛИ
Январский полдень. За окном -39. Весь кислород выжгло морозом. У мужа приступ удушья – мучился бронхиальной астмой. Необходимо сделать вливание, нужен укол. Звоним в сельскую больницу, получаем ответ на призыв о спасении: «Машина «Скорой помощи» ушла в район. Может, вы сами как-нибудь доберётесь, а то на улице такой мороз…» Скорее звоним в поселковый совет. Председатель немедленно откликнулась, выслала своего водителя, хотя тот уже отправился домой на обед. Водитель тут же подъехал к нашему дому! Мы с мужем быстрее одеваемся, прямо в домашних тапках выходим за ворота. Муж глубоко вдохнул разреженный воздух, с трудом уселся в машину и уже на выдохе произнёс «Всё…помираю…» …Всего три минуты отделяли нас от больницы. С трудом занесли мужа, уложили прямо на полу, начали срочно проводить все необходимые процедуры по спасению… Ничего не помогло…. Поздно…
Я не могла принять его смерть. Растирала уши, они начинали коченеть, холодеть… Растирала его пальцы, согревая своим теплом, звала по имени, надеялась, что могу вернуть, вытащить, не дать уйти в никуда!...
Медработники уже отошли от нас, оставили. Я легла на плечо мужа, обняла его, понимая, что никогда уже не смогу этого сделать…Мы одиноко лежали на полу в больнице, пока кто-то не выглянул из кабинета и не отправил меня домой… Я почему-то несла в руках его комнатные тапочки…
Это ПРОЗА жизни, боли... А вот как мои чувства вылились в стихах:
В морозный жгучий день Суд Божий, вроде бы, и не был,
Но был уже объявлен твой смертный приговор,
Обрушилось внезапно на землю нашу небо,
Цепляясь с болью за забор.
Хватала тебя за руки!.. но коченело тело,
Тебе вернуть пыталась я тепло
И в пустоту вслед за тобой летела,
Как птица, билась, о стекло…
Но ты ушёл в другое измерение,
Туда дороги не нашли врачи,
Осталась без тебя на этом белом свете,
Хоть головой о стену!.. хоть кричи!..
Уж много лет прошло, довольно боли…
Снега опять легли наши крыши.
Но память – как петля на горле,
И боль на сердце не становится всё тише…
Время… Это только кажется, что легче…
Время… Ни черта оно не лечит…
Муж был художником, в красках передавал красоту этого мира на своих полотнах. Немного написала о нём, здесь есть слова и из просторов Интернета:
Когда он умер - не пропал в аду.
За свет его - крыла ему достались…
И снег пошел, чтоб скрыть мою беду,
Но память он не стёр, и ночью горько спалось.
А я одна осталась - продолжая жить,
Хлебнула лиха, заслужила сколько.
А он был рядом, но для меня вдали,
На облаке, где ангел дремлет только.
Он мне сказал, что жизнь полна любви,
Но жажда воздуха его убила…
Он мне сказал: «Обратно не зови
В ту жизнь, что болью насмерть раздавила.»
Он так промолвил… Взор его погас,
Поникли крылья, прячась в облаке дождливом.
А я ждала, не опуская глаз,
Покорно мокла, вопрошая терпеливо:
"Ну как ты мог, мой добрый человек,
Так поступить со мной бесчеловечно?
Ну почему за наш короткий век
Оставил рано ты меня, пропал навечно?"
Ему пыталась я напомнить и о том,
Что в жизни прошлой всякое случалось,
Но если дождь - вдвоём мы под зонтом,
Ну а в мороз мы вместе согревались…
Ведь были в прошлом радость и печаль,
И свет от звёзд лежал на наших лицах,
Друг другу не могли сказать «Прощай…»
Мы были рядом в жизни колеснице.
Но у него единый аргумент:
- Любовь… Для мёртвых всё ж её не нужно.
«Ты для меня не мёртвый!..» - я шепчу в ответ,
Ногами босыми переступая в луже…
