Творческая работа «Моей прабабке восемьдесят пять»

Петрунина Светлана

г. Брянск Брянской области

 

Моей прабабке восемьдесят пять,

Она так близко видела войну,

Что, верно, научилась умирать

И воскресать во вражеском тылу.

 

Она сидит, сжав пальцы в кулаки,

Качая снежно-белой головой,

И ей, наверно, видятся курки,

Что спущены жестокою рукой,

 

Да призрак страшных и кровавых дней

Её преследует во сне и наяву.

Она сидит и, сгорбившись сильней,

Вновь вспоминает страшную войну…

 

Вонючий порох, мертвенную гладь

Застывших лиц, струящуюся кровь.

И тех, кто обречен был умирать,

Молитвы Богу и чужую боль.

 

И ей, наверно, видится солдат,

Что мечется и мать зовет в бреду.

Как сквозь огонь, его лишь видя взгляд,

Тащила прочь, в немую тишину,

 

Смертельно раненного бледного врага,

Который – слава Богу! – был живой,

Лишь струйками стекала по вискам,

Пропитывала ткань шинели, кровь.

 

И в юном парне видеть тень убийц -

Фашистов не умела, не могла.

Лечила – он лежал, лишь чудом жив,

Она молилась тихо: «Небеса,

 

Спасите!» И ответ – тревожный взор,

Улыбка робкая на мертвенном лице,

А в девичьей груди возник огонь,

Затрепетал румянец на лице…

 

Язык помехой был для них едва -

Она, засохшую стирая кровь,

Пыталась разобрать его слова,

А он смотрел... И горечь, и любовь,

 

И благодарность, и какой-то страх,

И нежность, и надежда, и тепло

Таились в удивительных глазах.

Перебинтовывая наскоро его,

 

Она сжимала зубы - из груди

В безумстве сердце - к одному

Ему. Молилась: «Господи, спаси!» -

Когда в дом ворвались к ней и к нему,

 

Когда его связали, крикнув ей:

«Не лезь, девчонка. Ты не знала? Он

Ведь враг!» Сердце в ярости быстрей…

Заколотилось… И замерло…
 

Высокий, синеглазый и родной…

Она смогла лишь сдавленно вздохнуть,

Как, криком просвистев над головой,

Вонзилась пуля смертью в его грудь.

 

Моей прабабке восемьдесят пять,

Она так близко видела войну,

Что знает ужас слова «потерять»

И знает страха смерти глубину.